Jorge vient. Il me visite. Cet air de baroudeur du sud, de tombeur de filles qui n’en a que faire. Il change à peine. Il a abandonné son vélo. Maintenant il marche. Il a quelques cheveux blancs. Il a toujours été moins à l’aise dans ce chez moi où je ne vis pas seule. Je lui sers un thé. Je le regarde s’asseoir, son visage impeccable son corps de beau type… Je me force à faire correctement les quelques gestes nécessaires à une personne normale qui reçoit un vieil ami.
- Je ne suis plus une folle célibataire…
- Tu te voyais comme ça ?
- Maintenant, oui, vite.
- Ce n’est pas de ces folies là que l’on imagine lorsqu’on y colle le mot célibataire.
- Dio-mio, ce que j’étais libre !