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  • La mère de mes amies.

    La mère de mes amies est morte hier.

    Je me souviens qu’elle adorait la Grèce, qu’elle en revenait très bronzée en fin d’été.


    Je me souviens de la soupe au pistou (du pistou ramenée de Grèce donc et cultivé dans des pots devant la maison), des salades de tomates aux petites olives, de sa "poêle à œufs", de ses verres en cristal.


    Je me souviens de Léo Ferré au Parvis à Tarbes avec les parents de mes amies, mais sans elles je crois…


    Je me souviens de  “Los caracoles” à Barcelone, du musée et de la maison de Dali à Cadaques…

    Je me souviens que chez elle, adolescente, j’ai écouté Míkis Theodorákis, Maria Farantouri, Victor Jara, les Quilapayun…

    Je me souviens que lorsque nous étions seules dans sa maison, nous faisons les andouilles en écoutant ses disques, à tue tête.


    Je me souviens de l'odeur et de... l'atmosphère  qu’il y avait dans les maisons où elle a vécues.

    ...
    J’ai l’impression de perdre des pans entiers de ma jeunesse.

     

    mh,

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  • Mon grand-père faisait des cordes.

    Mon grand-père faisait des cordes.

    Je me revois en train de tirer vers moi, de toutes mes forces un engin cruciforme en bois, et de le tourner sur lui-même. Le papi Solano au fond de la cour, et moi à l'autre bout, presque sur la route.

    Ce n’était pas des petites cordes  hein !

    Il était maigre, tout en muscles jusqu'à sa mort.

    En colère quasiment jusqu'au bout aussi.

     

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  • En dansant

    Parfois, je ne peux rien y faire,
    je danse
    je marque le rythme que je peux
    je danse
    jusqu'à la transe quand je m'y laisse prendre
    Je danse avec des gens avec des arbres avec l'air avec le soleil avec ma souris (sic)
    ma tête se balade,
    je ne peux imaginer l'effet que je fais à ceux qui me regarde,
    cela me devient parfaitement égal.
    J'aime l'idée de danser dans des endroits parfaitement inappropriés
    juste cette magie de l'instant.
    Il m'est impossible de décrire cela avec des mots,
    mais
    je sais que tout a un rythme

    que certains silences se dansent aussi.

    (c) mh,

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  • "... A l'exactitude."

    "Même sublime, le travail d'un écrivain procède d'un terrain composite, parfois déplaisant (euphémisme), et ne vise pas au sublime, mais au plus inaccessible, au plus réticent: à l'exactitude. Et le miracle de sa production tient souvent de son lien avec le trouble général, voire de l'intimité de ses racines avec la défaillance, la pourriture, ou pire... "


    Extrait de la biographie de Virginia Woolf, par Viviane Forrester

     

    mh, qui cite.

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  • Entrevue

    clarice.jpg- Quelle est la chose la plus importante du monde ?

    - Faire en sorte que le monde soit digne pour toutes les vies humaines et pas seulement pour quelques-unes.

    Réponse de Pablo Neruda à Clarice Lispector (Lu dans: La découverte du monde)

     

    mh, qui cite.

     

     

     

    neruda-allende.jpg

     

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