Je n’écris pas : « à quoi ai-je droit ». Je n’écris pas : « ce que le destin m’a promis ». Je n’écris pas : « ce que je devrais » mais  j’écris : « ce qui m’échoit ».

Devant, il y a la mer, deux colibris dans la fontaine à colibri, la musique dans mes oreilles.

Le vent chasse les nuages.

Quand tu es là mon ami, je me blottis.

Ensuite, tu pars.

Alors je…

Les mondes imparfaits que je construis sont plus sûrs à mes déambulations.

La vie est une histoire qui m’échappe.

(c) mh,

Ils sont d'un autre pays que le nôtre.
D'une autre galaxie.

Ils ne marchent pas.
Minces pâles et musclés, la peau sertie de tatouages, ils volent.
Dans la ville, ces rares papillons gracieux esquivent les passants, les bras levés, le corps en arabesque.
Je me demande un instant si je ne rêve pas, s'ils ne sont pas pur produit de mon esprit; image libre et volante ; quatrième dimension de l'équilibre.

Ils passent.
Nous restons.

Peut être, l'air qu'ils déplacent à peine soulèvera un jour, une bourrasque à nettoyer les rues des scories automobiles.

Je les regarde.

Ils se taisent.
Ils roulent.

Naïfs poètes du mouvement.



(c) mh,