Il y a quelques appartements, j'habitais un beau quartier de Paris, mais dans cette belle rue et cette agréable « village », je vivais dans un immeuble délabré à un point que je n'imaginais pas. Dans l'entrée, les crevasses étaient cachées par un miroir flambant neuf et des marbres aussi légers que faux.
J'aurais dû me douter que tout ceci ne reposait sur rien ou tout au moins plus sur grande chose vue les fentes, qui tournait trou et longeaient ma mezzanine sur le mur porteur le traversant de part en part. J'ai colmaté ses béances avec du scotch (genre papier kraft). Je ne connaissais pas l'usage du mastic à mur ou quel que soit le nom qu'on lui donne, et je n'avais pas encore un c et t pro du bricolage en tout genre dans les parages.
J'étais donc niaise.
Mes rêves tournaient souvent cauchemars et me racontaient des histoires d'immeuble qui s'effondrait, d'incendie meurtrier de séisme apocalyptique.