Les mots remplissent la pièce et c'est de ma bouche qu'ils sortent.
Il semble que mes lèvres soient découpées pour les dire, ma langue pour les prononcer, l'air pour qu'ils y vibrent, le corps de mon ami sur le moelleux de la couette pour les encourager.
La beauté juste des mots agencés en phrases, comme un puzzle de sens reconstitué, donne la pulsation à ma lecture.
J'entends le silence de mon ami, puis le liquide qu'il boit, puis la tasse qu'il pose et son silence à nouveau.
L'attention qui nous unit: lui qui écoute et moi qui lis lentement sans la peur d'abîmer les mots. Quand, au milieu d'une page, je gâche une phrase, je la reprends sans m'affoler plus absorbée encore.
J'ai installé un charme. Il est tenu et dense. Sa présence palpable entre nous est un cadeau que nous nous faisons. Mes lèvres se joignent sur un point. Je ferme le livre. Je le pose sur une pile. Je marche vers mon ami. Il saisit ma main, celle qui tenait le livre, et l'embrasse.
" elle qui lit "
mh,
Travaillant à l’extérieur presque TOUS les jours, je m’aperçois que ma garde-robe, de « mince qui a grossi et qui a un mal fou à acheter des vêtements à sa taille », ne suit pas.