(un vieux texte de saison extirpée des archives)

C'est pas bientôt fini la canicule ?

Il faut dire qu'au septième la canicule à Paris...

J'ai noué autour du ventilateur, un foulard en coton extrêmement fin, mouillé et imbibé d'huiles essentielles de citron et d'oranger. Il diffuse les effluves en même temps que son souffle, amoindri par l'étoffe.

J'ai déroulé les stores, sur la rampe du mini balcon. Un quartier de citron lime embelli et parfume la carafe d'eau, posée à-coté d'un joli verre en cristal gravé (le seul) sur la petite table orange. Je ne bouge pas beaucoup. Je travaille sur Ivanhoé. Je tire des plans sur la comète, prépare des cours pour la rentrée, écris des lignes. J'attends la nuit. Je me douche 6 fois par jour. De temps en temps je m'enduis d'huile parfumée, Ylang Ylang ou Camélia.

J'ai ressorti de mon fatras d'armoire une vieille veste chinoise en coton un peu usée et un pantalon en lin fin et tout mou. Lavés et parfumés à la lavande, ils m'habillent d'une garrigue à l'aube, fraîche de rosée. Si je ne supporte pas la veste chinoise, je boutonne une chemise militaire manche courte et stature étroite qui doit dater de l'époque où mon père était en Indochine. Est-ce vrai ? J'aime me l'imaginer.

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Dans une effervescence joyeuse, un peu hagarde, je participe aux joyeusetés de la rentrée de ma fille quand tout à coup, après une brève réunion, me tombe sur le poil la problématique de la harpe.

1 comment la payer ?

2 comment la porter ?

Consciente tout à coup que si ma chère enfant, inscrite de haute lutte au conservatoire du quartier, avait choisi une modeste flute, une guitare ou bien, même un piano, j’aurais passé une meilleure nuit.

Ma non, MA fille avait choisi la hhhharpe.

C’est tout de même moins commun.

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Timidement je roule, fraîche adepte des vendredis.

Une musique, dans mon crane depuis ce matin, m'accompagne.

Comme une gamine à la fête foraine, j'applaudirai volontiers au milieu de la foule des patineurs. Tout est spectacle, tout réclame attention. Sur le coté les policiers à roulettes matraques, menottes, et arme à la ceinture, piquent un sprint vers je ne sais quelles interpellations ou plaisir inavoué de rouler.

Les staffeurs jaunes-poussins hurlent dans mon dos " Poussez sur les cuisses, plus vite. Rattrapez ceux qui sont devant … ". La fée Claire rouleuse rieuse, tient salon à droite en bas de la foule, entourée d'un aréopage de boys ou de demoiselles.

Je salue d'une main, d'un geste, d'un baiser en équilibre, quelques connaissances. Je regarde à peine le ciel. Je surveille un grand gros personnage instable devant moi et l'amplitude de ces gestes. Un homme slalomant entre les patineurs vient se prendre dans mes roues. En équilibre, nous entamons une valse hésitante, nous retenant tant bien que mal l'un à l'autre.

Des piétons applaudissent au passage du cortège à 10 000 roues. Parfois ils se risquent à traverser. Des allemands, clignotants du casque jusqu'aux patins, roulent groupés. Ils font une tache fluorescente dans le cortège, comme ils la feront avec une hola en règle assis sur les " gradins " de Bercy où aura lieu la pause à mi-parcours.

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