Quand j'étais petite, j'avais peur que le sainte vierge m'apparaisse.

Il faut dire, que je suis née dans un ancien couvent, près de Lourdes où l'on est coutumier de ce genre de manifestation. En guise de paysage, la mère de Jésus coulée en fonte, dominait le jardin coté nord, même que plusieurs curés voulurent nous l'enlever.

Je dois préciser pour ne rien omettre que je suis issue d'une famille exactement distribuée entre "l'Anarchie c'est pas de la rigolade" et la bourgeoisie d'uniforme. L'anarchie d'Espagne était à la maison avec la sainte vierge tandis que la bourgeoisie, après dépôt de l'uniforme, se cantonna au bout de la rue, face à l'église et à ses morts.

Il y avait déjà là, de quoi déboussoler une gamine.

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Ce que je lis me rend triste.
Hier les chars de retour du défilé sont passés sur la place. Les militaires très fiers agitaient les bras.
Les gens applaudissaient sur leur passage. Les chars faisaient vibrer l’immeuble.
Ce matin, je lis le nom des décorés de la légion d’honneur. Mon père est malade maintenant, mais cela le rendrait encore plus malade s’il savait de qui ils s’agissait.
Je lis l’histoire de ce jeune stagiaire du monde, gardé à vue par la police,
et de ce réalisateur, qui défendait des squatters de Montreuil, éborgné par la police, tous les autres.
Je pensais à ces sous-catégories d’Hommes que nous ne voyons plus, les sans-papiers, les sans droits, les sans rien.

Quel dégoût.
Quel dégoût.

Je voulais un jour écrire une histoire. Une histoire qui s’appellerait « traces de guerre. »

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