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Le lieu où je me repose est encadré par des galets d’argent.
Le sang des roses éclabousse le jardin.
La verveine pousse au pied de la statue de la vierge.
Le temps où je me repose est entre ma main dans celle de ma grand-mère,
et son corbillard fleuri.
Là, est tout mon trésor.
(c) mh,
rerererepublication...
J’étais en noir.
Une jupe courte sous le soleil.
Les montagnes avaient cette couleur bleu-brume qu’elles prennent par beau temps.
Le monde attendait devant la maison.
Bien sur je ne pleurais pas. Ma sœur non plus. Cet air comme ça de tenir les émotions en exil ; de qui le tiendrait-on ?
Les enfants vadrouillaient dans ce ramdam, stoïques et curieux, la lignée terrible. Ils avaient dormis au-dessus de leur arrière grand-père dans sa boite, tandis qu’en bas les filles veillaient leur père. Enfin non lui, il n’étais plus là. Cela se voyait qu’il n’était plus dans sa peau.
Comment auraient-elles pu lui éviter l’église ? Et où on l’aurait rangé au cimetière ? Paquita, sa femme était dans la terre sous une croix en face du champs de blé comme elle souhaitait. Lui il voulait un caveau, pour tout le monde. Il fallait bien quelques concessions de part et d’autres !
Ils sont venus avec leurs drapeaux. C’était un vieil espagnol avec un sale caractère mais aussi un vieux combattant : sa carte de résistant, il l’avait. Donc ils sont venus avec leurs drapeaux comme du bout des lèvres.
A l’église, vivant, il n’y entrait pas. Il attendait devant. Ou parfois pour les grandes grandes occasions, il se mettait dans les bancs du fond. Attention pas au milieu : au bout du bout du banc le plus près de la porte !
Ma sœur et moi chantions dans la chorale vu que l’autre grand-père, celui qui habitait face à l’église, avec la religion il rigolait pas une seconde.
J'ai écrit cette histoire il y a une bonne dizaine d'années.
C'est une histoire de sorcière. Ce n'est pas Harry Potter. Je ne connaissais rien d’Harry Potter à l’époque.
Elle raisonne de quelque chose que je vivais alors.
Je trouve parfois dommage qu'elle pourrisse au fond d’un de mes tiroirs, qu’elle serve de brouillon aux dessins de ma fille.
Peut-être est-ce là seule chose qu’elle mérite.
À vous de me le dire.
mh,
Résumé de Patana:
"Il y a Papa, Maman, Nic et Alec. A priori, une famille idéale, où on rit et se chatouille en roulant sur les lits le dimanche matin. Il y a Hank, l'ami d'Alec, les deux pieds par terre, et les poings dans les poches. Il y a la tante Louise, sa théière et ses gâteaux. Ailleurs, loin, il y a Paquita et sa sœur Myrian. De plus loin encore Bonipère veille sur elles. Tout va pour le mieux, donc ! sauf que... ... sauf que dans la famille de Maman court une légende qu'elle ne veut pas entendre, qui a séparé ses parents, et qui la sépare de sa tante Louise... ... sauf que Paquita et Myrian approchent... ... sauf que du bout du monde, un médecin décide de rentrer chez lui... ... sauf qu'Alec est un insatiable curieux, et qu'on trouve vraiment tout sur Internet... ... sauf que Hank n'a pas envie de croire aux sorcières... ... sauf que Patana la sorcière est à court de patience."
Un blog sans commentaires c’est moinsss un blog ?
Je me pose la question parce que cette histoire commence à m’agacer et c’est Rouge-Kiwi qui a commencé.
MA-DAAAME, a supprimé les commentaires sur son blog. C’est extrêmement agaçant. Vous êtes obligé de lui répondre en faisant une note sur votre blog.
Comme vous savez qu’elle y vient de temps en autre sur votre blog, vous vous dites qu’elle lira bien, à un moment ou à un autre, le commentaire que vous n’avez pas pu faire dans son blog, et que vous faites par note interposée dans votre propre blog (oui, c’est compliqué). Du coup ces lecteurs à elle, ne verront pas les réponses à SES notes dans SON blog et mes lecteurs à moi se demanderont ce que vient fiche une réponse à une note d’un autre blog sous forme de note dans mon blog à moi.
[Soupir]
Dans une France de boutiquiers, il est compréhensible que l’idée de décroissance demeure une idée. C’est à cela que je songeais, à l’instant, sous ma douche, en faisant couler trop d’eau. Je venais de me demander pourquoi aucun homme politique d’envergure ne prenait cette idée à bras le corps. Parler de partage plutôt que de consommation ou de pouvoir d’achat à tous les étages. Comment cela se faisait-il que personne ne se saisisse de ce flamboyant « concept » ?
