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  • le mur mouillé.

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    Autrement il faut qu’elle appelle le plombier. L’eau n’arrête pas de couler sous la tapisserie. Elle n’est pas si idiote. : avant de prendre son téléphone  elle va fermer l’eau. 

    Depuis que cela lui était arrivé, elle se perd dans un océan d’interrogations. Tout devrait être plus simple maintenant non ?  Elle s’imagine ça : que maintenant tout doit-être simple.

    La première fois de sa vie qu’elle appelle un plombier. Elle tombe sur une femme qui lui demande de décrire son problème. « Mon mur est tout mouillé, j’ai un problème de plomberie ».

    Il faut vraiment être fatigué pour raconter à un plombier que l’on a un problème de plomberie.
    On ne le réveille pas en pleine nuit pour lui raconter qu’on a mal aux dents.

    Le mur est mouillé mais l’eau ne coule plus.

    C’est drôle la place que cela prend cette histoire de plomberie.

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  • Ce qui m’échoit.

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    Je n’écris pas : « à quoi ai-je droit ». Je n’écris pas : « ce que le destin m’a promis ». Je n’écris pas : « ce que je devrais » mais  j’écris : « ce qui m’échoit ».

    Devant, il y a la mer, deux colibris dans la fontaine à colibri, la musique dans mes oreilles.

    Le vent chasse les nuages.

    Quand tu es là mon ami, je me blottis.

    Ensuite, tu pars.

    Alors je…

    Les mondes imparfaits que je construis sont plus sûrs à mes déambulations.

    La vie est une histoire qui m’échappe.

    (c) mh,

  • RubrikarOues: L'autre pays

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    Ils sont d'un autre pays que le nôtre.
    D'une autre galaxie.

    Ils ne marchent pas.
    Minces pâles et musclés, la peau sertie de tatouages, ils volent.
    Dans la ville, ces rares papillons gracieux esquivent les passants, les bras levés, le corps en arabesque.
    Je me demande un instant si je ne rêve pas, s'ils ne sont pas pur produit de mon esprit; image libre et volante ; quatrième dimension de l'équilibre.

    Ils passent.
    Nous restons.

    Peut être, l'air qu'ils déplacent à peine soulèvera un jour, une bourrasque à nettoyer les rues des scories automobiles.

    Je les regarde.

    Ils se taisent.
    Ils roulent.

    Naïfs poètes du mouvement.



    (c) mh,

  • Ma confiture sent le vernis mat

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    abricot.jpgLa semaine dernière, chassant le bouquin dans la librairie de mon quartier, je tombe sur un gros poche de chez poche : « Je sais cuisiner » de Ginette Mathiot. Dessus il est écrit « Le livre culte de mère en fille ». Comme je suis crédule, j’ai acheté la somme, ainsi que, toujours en poche et d’égale épaisseur, le « SOS cuisine » de Jean pierre Coffe. En les feuilletant, j’ai noté quelques similitudes. Je suppose que Jean Pierre Coffe fut adepte du dit culte, ou du moins qu’il en eut un jour connaissance. N’étant pas forcément à l’aise avec la notion de dévotion, je suis cependant curieuse des savoir-faire de chacun. J’ai connu dans mon enfance une énorme bible gastronomique à couleur pourpre plus impressionnante qu’un petit poche. Je me sens donc à même d’attaquer sans peine et d’adapter à mon usage personnel les cultes et astuces des uns et des autres.

    Las. Ma solitude fut grande lorsque je décidais de mettre mes mains dans la confiture.

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  • Leurs mains sont bleues.

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    mainsbleus.jpgSimplement parce que je venais de m’acheter un nouveau pantalon. Un jean bleu. Simplement parce qu’en passant mes mains dessus elles le sont devenues, je me suis souvenue de ce livre de Paul Bowles. Le titre, le nom de l’auteur et le fait que je l’avais bien aimé. Je l’ai cherché une première fois dans ma bibliothèque, je ne l’ai pas trouvé. Je pensais à un vieux livre élimé. Il ne l’était pas. Je viens de remettre la main sur un joli souvenir.

     

    mh,

  • Envie

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    gscolette.jpgHumpfff , c’est l’été.
    Demain, la Ninette est en vacances.
    J’ai envie de relire Colette.
    Dans un hamac, le matin, avec un thé à portée de main, un plaid en cas de fraîcheur et du silence.

    « Adorable Colette qui savez tenir un porte-plume comme personne au monde, reconnaître un melon honnête, un vrai bijou, un cœur d’or… Colette, pour vous

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  • Destinée hypothétique ou Conversation de terrasse.

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    - Malie, je suis passée à côté de ma destinée
    - Il n’est pas si tard
    - En fait, je suis une grande amoureuse
    - Toi ?
    - Oui, j’avais une destinée de grande amoureuse et je passe à côté je le sens.
    - Ah.
    - Tu vois, il faudrait juste que je me recentre… tu m’écoutes ?
    - Je suis tout ouï
    - Je laisse tomber le thé le chocolat, les livres, les arbres, les babioles, la pluie, le soleil, la musique, le rythme, danser…Tout ça quoi.
    - Oui.
    - Oui, je te dis puisqu’il faut que…
    -…tu te recentres c’est entendu.
    - Ce qui va me donner le plus de mal c’est la danse et les arbres
    - Grande amoureuse des arbres t’avais pourtant un destin unique.
    - C’est pas une question de botanique. Tiens toi je suis sûre que tu n’es jamais rentrée en communication avec un arbre.
    - J’ai déjà du mal avec mon chat.

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  • Relecture

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    Je relis Alice Miller : «Notre corps ne ment jamais ».

    Les mots : "peur du châtiment", "répression des émotions fortes" me sautent à la tête.
    Les livres sont comme des codes secrets.

    Notre vie peut nous permettre de décrypter à chaque lecture le sens des mots qui, "presque" indépendamment d’un auteur, nous parlent.

    © mh,

  • Rouge kiwi fait la cuisine

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    tarbais.jpgarf arf arf arf arf !

    Non rien.

    Bon à ta décharge, les indications sur les boites me laissent moi aussi parfois pantoise.

    Mais le coup du trempage des haricots tarbais qui se sentent mieux la nuit pour tremper, c'est joli quand même.

    T'aurais du aussi soulever la question de la lune.

    Laissons là les haricots (c'était mangeable les haricots trempés en journée ?)

     

    Je vais essayer de faire un truc avec un chou.

    sisi.

     

    Pour les non initiés voir là: RK et les haricots tarbais.

     

    L'association du haricot tarbais.

    Recettes de haricots tarbais