Elle fait ce qu’elle peut.
Elle est joyeuse, triste ou émue, triste émue ou joyeuse, joyeuse triste ou émue, sans arrêt, vide aussi.
Elle est fatiguée des gens, elle est fatiguée d’elle.
Elle trouve les gens étonnants et elle pleine de ressources. Elle pense que vivre c’est occuper son temps à ne pas mourir. Et puis toujours se persuader qu’elle est vraiment à l’endroit où elle semble être. Elle vit dans un monde différent de celui de Saül avec parfois une passerelle, ou une illusion de passerelle. Elle adore les histoires : celles qu’on lui raconte, celles qu’elle rapporte, celles qu’elle se crée.
Elle aime Saül, ou elle se force à l’aimer car elle sent que l’histoire commence à peine et elle est curieuse.
Mais tout ça, c’est sans doute que des foutaises et simplement ce qu’elle veut c’est le sexe de Saül enfoncé en elle, encore et encore, jusqu’à éclore de l’inexistence et clouer un enfant dans son ventre de papillonnante.
mh,
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Elle, île
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Transportée.
Et si je n’avais rien perdu ?
Ni la langue des arbres
Ni le « sentiment océanique »
Ni l’indescriptible perceptibilité musicale
Ni la jouissance à écrire
Ni, ni, ni…
Juste là, tout se cacherait, derrière les yeux de ma fille.
Dieu ! Ce qui nous transporte !
mh,
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Papier
Mon meilleur ami pose son pc portable sur ses genoux. Il a hésité un instant devant la table ronde, mais l'inconfort des chaises l'a résolu à installer son attirail et lui-même dans le canapé. Nous travaillons dans la petite pièce. Il froisse du papier. Je frappe les touches d'Ivanhoé. Je suis tranquille.
- Qu'est-ce que tu fais ?
- J'écris un texte de la lettre et toi ?
- Je finis une étude pour un client.
- Ça te plait ?
- Oui et toi ?
- Oui... tu aimes " mh " ?
- ...
J'ai cessé d'écrire. Mon meilleur ami, qui ne voit que mon dos du canapé, demeure silencieux.
- Tu me demandes si je t'aime ?
Je me tourne vers mon ami.
- Non non ! Non je... je voulais juste te demander si tu aimais la " mh " que j'écrivais. -
Ah et le piqué libre !!!
Pour faire plaisir à la louloute j'ai dessiné sur du tissus le chat de "Lou"...
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En avril, des histoires de fils...
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L’obsession de la trousse parfaite. (Tuto ?)
Je ne sais pas ce qui me prend ; je corrige avec difficulté ma « grosse histoire » (je tourne autour : elle me fait peur) et pour ne pas culpabiliser (il ne faut pas chercher à me comprendre), je fais des trousses.La ninette a une prof de solfège à fleur dans les cheveux. Pour remercier la jolie dame de ses efforts je lui ai offert une « trousse à fleur ».
Les premiers mots de ma charmante enfant à propos de la trousse furent : « Qu’est-ce qu’elle est moche ! » Elle a reconnu cependant que l’emballage n’était pas mal.
Lorsque la jolie dame à fleur m’a remerciée, ravie, la trousse trouva étonnamment quelques grâces aux yeux de la ninette.
Voilà quelques photos de la chose,
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Genèse: Famille en instance (2004)
Dans la famille E.I., il y a :- mh, tuite ans, en instance de devenir la nouvelle écriveuse des temps moderne et/ou la future gagnante du gros lot au loto national, mais qui se fait tellement peu d’illusion qu’il lui arrive le plus souvent de ne pas écrire et tout le temps de ne pas jouer.
- Il y a le "c et t" tuite ans, en instance d’être DJ compositeur à la mode, mais comme « mh, « ne supporte pas les musiques électroniques, l’échéance de son être au monde est repoussée à une date ultérieure,
- Et il y a mademoiselle X, en instance d’être, dont les progrès technologiques nous ont révélé l’existence par le biais de quelques photographies mystérieuses ou l’humain lambda reconnaît nettement des pieds, des mains un profil, un corps minuscule qui s’avère être celui d’une fille.
L’intérêt de la chose sera décuplé lorsque la mise au monde aidant, « si Dieu veut », comme dirait ma grand-mère de l’Est, tout ce monde cohabitera dans une inconnue félicitée familiale.
L’idée de famille là (en tant que génitrice) n’est pas complètement dégoûtant pour mh, mais lui est parfaitement inconnu.
Tout cela lui semble d’un incongru dont le commun des lecteurs n’a pas la pointe d’une idée. De là où elle se trouve, cette idée de famille (mon dieu pitié misère même à la troisième personne j’ai du mal) lui semble aussi étranger que le plongeon imminent dans la fosse grouillante d’une brousse sud américaine, bien fourmi en bestiaux de tout genre.
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La valse.
mh, se regardait dans le miroir.
Elle scrutait les rides au coin de ses yeux.
Feu follet, évanescence d'humaine, elle se retrouvait à raconter une vie, devant tout le monde.
Elle ne savait plus si elle était celle-là ou celle-ci.
Je suis mh dans le miroir avec les rides au coin des yeux.
J'habite la tanière de mh, j'écris sur cet Ivanhoé qu'elle utilise.
Seule sous la musique, mes doigts caracolent sur les touches du clavier. Je trouverai toujours une douceur et une mélancolie obstinée à raconter des histoires.
Je voudrais plonger là. Là est un secret. Je voudrais m'installer dans la lumière orange.
mh seule sous la musique. mh, fourmi dans la fourmilière.
Je suis mh dans le miroir à la peau fragile, au pull noir, aux boucles d'oreilles dorées. La musique au-dessus, la lampe de bureau 1930.
Si je l'écris est-ce que vous me croirez ?Une valse à l'endroit une valse à l'envers.
Dites-moi dans quels bras je danse.
Dites-moi s'il y a des bras et si je danse.
(c) mh, -
Eloge de la poudre.
C’est blanc.
Ça vous rend euphorique le matin avant d'accompagner la ninette à l’école.
Il vous en faut peu pour être heureuse.
Vous n’en revenez pas d’avoir découvert ça si tard.
Vous êtes prête à succomber à l’extase de la poudre et à tester tous ses magiques pouvoirs.Quand vous saurez ce que c’est, vous me prendrez :
1) Pour une cinglée
2) Pour une droguée d’un nouveau genre
3) Vous tournerez vos pas en claquant la porte : Pas toi quand même mh, pas TOI !!!
