Depuis que je me véhicule sur 8 petites roulettes :
- J'ai grossi.
- J'ai d'autres muscles.
- Je réfléchis à l'évolution de la roue à travers les siècles.
- J'ai compris que la mécanique c'est: se salir les doigts, et démonter des tas de trucs pour les remonter moins bien.
- J'achète des barres énergétiques pour sportive.
- Je ne vois plus 1, non 2, non 3 non…. Ex ami (e) (s)
- Je vois tout un tas d'autres personnes avec qui, la plupart du temps, je parle de roues.
- J'ai enrichi mon vocabulaire.
- J'ai rencontré des gens très fiers des traces qu'ils laissent sur le trottoir.
- Je suis tombée 5 fois en chaussettes dans des escaliers les rollers à la main.
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RubrikarOues: La liste. (Souvenir des années roller...)
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La maison derrière la vitre.
J'ai longtemps rêvé de maison.
J'ai, dans ma petite chambre d'étudiante en son temps, puis dans mes studios parisiens, toujours imaginé les maisons où, plus tard, je me voyais vivre.
Pour étayer mes rêves, je pillais les bibliothèques de tous les livres de décoration. Je me ruinais avec un plaisir extrême, en revues luxueuses, pleines du "chez soi" des autres, de bois précieux, de cuisines splendides.
Les deux premiers romans que j'ai tentés d'écrire et surtout de finir, se nourrissaient de bâtisses anciennes retapées, et de jardins. Je créais là, ce que je ne pouvais ou ne savais créer ailleurs. Mes héros ou héroïnes y vivaient à tel point ! Je pouvais, dans mes mots, soigner une décoration issue de mes lectures et de mes rêves. J'habitais à la fois les maisons et l'histoire. Je me sentais chacun des personnages.
Être à la fois une maison et un jardin, être un vieil homme et son exil, être les montagnes, la fuite, la joie, la violence, la mélancolie, la colère.
Un moment, J'ai cru devenir amoureuse d'écrire, puis j'ai compris que j'habitais mes mots, que là se trouvait ma demeure.
J'ai abandonné les livres et les revues que je feuillette désormais plus légèrement.Je ne m'inquiète pas de celle que jamais sans doute je ne construirais puisque je tente de la bâtir en moi. Mes mots devenant le reflet de ma propre architecture.
J'ai passé des heures à rêver. J'ai passé des années à tenter de construire mes histoires. -
Revue de net au thé
L'internet bien lent ce matin, mais allons: petit tour du coté des autres et ce qu'ils écrivent.
Bonne lecture.Sur le yéti BA parle de foirage et d'Europe
un type énervé:"Les dirigeants français devraient être traduits en justice pour haute trahison"
Sans aucun rapport, une bande de couteaux suisses de la calédonie nouvelle.
Pour ceux qui en douteraient encore, c'est quand même le gros bordel: En Turquie, le #SilvanUnderAttack des pro-Kurdes craint d'être éclipsé par les attentats de Paris
Se bouger le luc: Révolution climatique au Danemark, qui veut réduire ses émissions de CO2 à zéro d’ici 2050
les Français sont des boeufs dixit de Gaulle oui non si ? Seul un Français sur cinq estime que le changement climatique impactera notre consommation
mh, avant tarte aux pommes.
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Elle, île
Elle fait ce qu’elle peut.
Elle est joyeuse, triste ou émue, triste émue ou joyeuse, joyeuse triste ou émue, sans arrêt, vide aussi.
Elle est fatiguée des gens, elle est fatiguée d’elle.
Elle trouve les gens étonnants et elle pleine de ressources. Elle pense que vivre c’est occuper son temps à ne pas mourir. Et puis toujours se persuader qu’elle est vraiment à l’endroit où elle semble être. Elle vit dans un monde différent de celui de Saül avec parfois une passerelle, ou une illusion de passerelle. Elle adore les histoires : celles qu’on lui raconte, celles qu’elle rapporte, celles qu’elle se crée.
Elle aime Saül, ou elle se force à l’aimer car elle sent que l’histoire commence à peine et elle est curieuse.
Mais tout ça, c’est sans doute que des foutaises et simplement ce qu’elle veut c’est le sexe de Saül enfoncé en elle, encore et encore, jusqu’à éclore de l’inexistence et clouer un enfant dans son ventre de papillonnante.
mh, -
Transportée.
Et si je n’avais rien perdu ?
Ni la langue des arbres
Ni le « sentiment océanique »
Ni l’indescriptible perceptibilité musicale
Ni la jouissance à écrire
Ni, ni, ni…
Juste là, tout se cacherait, derrière les yeux de ma fille.
Dieu ! Ce qui nous transporte !
mh,
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Papier
Mon meilleur ami pose son pc portable sur ses genoux. Il a hésité un instant devant la table ronde, mais l'inconfort des chaises l'a résolu à installer son attirail et lui-même dans le canapé. Nous travaillons dans la petite pièce. Il froisse du papier. Je frappe les touches d'Ivanhoé. Je suis tranquille.
- Qu'est-ce que tu fais ?
- J'écris un texte de la lettre et toi ?
- Je finis une étude pour un client.
- Ça te plait ?
- Oui et toi ?
- Oui... tu aimes " mh " ?
- ...
J'ai cessé d'écrire. Mon meilleur ami, qui ne voit que mon dos du canapé, demeure silencieux.
- Tu me demandes si je t'aime ?
Je me tourne vers mon ami.
- Non non ! Non je... je voulais juste te demander si tu aimais la " mh " que j'écrivais. -
Ah et le piqué libre !!!
Pour faire plaisir à la louloute j'ai dessiné sur du tissus le chat de "Lou"...
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En avril, des histoires de fils...
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L’obsession de la trousse parfaite. (Tuto ?)
Je ne sais pas ce qui me prend ; je corrige avec difficulté ma « grosse histoire » (je tourne autour : elle me fait peur) et pour ne pas culpabiliser (il ne faut pas chercher à me comprendre), je fais des trousses.La ninette a une prof de solfège à fleur dans les cheveux. Pour remercier la jolie dame de ses efforts je lui ai offert une « trousse à fleur ».
Les premiers mots de ma charmante enfant à propos de la trousse furent : « Qu’est-ce qu’elle est moche ! » Elle a reconnu cependant que l’emballage n’était pas mal.
Lorsque la jolie dame à fleur m’a remerciée, ravie, la trousse trouva étonnamment quelques grâces aux yeux de la ninette.
Voilà quelques photos de la chose,
