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C’est blanc.
Ça vous rend euphorique le matin avant d'accompagner la ninette à l’école.
Il vous en faut peu pour être heureuse.
Vous n’en revenez pas d’avoir découvert ça si tard.
Vous êtes prête à succomber à l’extase de la poudre et à tester tous ses magiques pouvoirs.
Quand vous saurez ce que c’est, vous me prendrez :
1) Pour une cinglée
2) Pour une droguée d’un nouveau genre
3) Vous tournerez vos pas en claquant la porte : Pas toi quand même mh, pas TOI !!!
- Lâche moi mh, je ne vais pas m'envoler !
- Tu marches trop vite.
Il pleut. Si j'avais écouté Jorgue nous aurions pris le bus ou un métro ou pire un taxi.
- T'es trop grand Jorgue. Il ne m'abrite pas du tout ton parapluie.
- Prends-le.
- Si je le prends je vais t'éborgner ; tu seras de mauvaise humeur.
Jorgue soupire. Nous remontons Port-Royal. Passant devant la Closerie des Lilas et sous le parasol-pluie du voiturier, nous poursuivons notre chemin sur les larges trottoirs du boulevard Montparnasse. Je m'arrête devant chaque rares vitrines. Jorgue s'éloigne des magasins avec son parapluie histoire de m'entraîner dans son sillage.
- mh, on va être en retard.
- Tu crois que c'est une bonne idée ?
- C'est une excellente idée.
- Je peux te faire confiance alors ?
Mon bras sous celui de Jorgue. Je me serre contre mon ami. J'ai l'air de traverser une jungle profonde en talons aiguilles, au bras d'un Tarzan m'abritant sous un minuscule parapluie bleu.
- Qu'est-ce qu'il t'a dis ?
- Que ton écriture est chaude, sensuelle, intime qu'elle lui plait beaucoup. Qu'il aimerait te rencontrer pour discuter d'un projet avec toi.
- J'aime pas ça j'aime pas ça j'aime pas ça.
- Ça suffit le coup des vitrines ! mh, quand on te fait des compliments tu disparais, quand on ne t'en fait pas tu râles. Qu'est-ce que tu veux ?
- Arrêtes de me poser des questions idiotes.
Je me détache tout soudain de lui revenant sur mes pas. Jorgue me rattrape et à son tour me tient le bras serré.
- Ce type tu vas le voir et tu lui dis oui ! À tout ce qu'il te dit tu dis OUI, t'entends !
- D'abord je ne le connais pas. T'as qu'à être mon agent. T'as qu'à me dire ce qu'il veut TOI !
- Je sais ce qu'il veut. Dépêche-toi. Ne fais pas l'idiote, t'es fauchée, tu aimes écrire.
À l'allure ou Jorgue a raison, j'ai l'impression d'avoir tout le temps tort...
Nous progressons vers le fatal café Lounge où j'ai rendez-vous avec un inconnu. Jorgue se tait comme moi. J'aime marcher sur ce boulevard. Sous la pluie aussi. Avec Jorgue aussi.
- Il veut quelque chose de précis.
- Oui ?
- Il veut que tu écrives des textes pour lui. Des textes… Enfin je ne sais pas si tu sauras faire, c'est pour ça que tu dois le rencontrer.
- Quoi comme textes. Tu m'as dis des petites histoires.
- Oui de petites histoires. Tu sais Anaïs Nin…
- Tu aimes Anaïs Nin ?
- Je ne t'ai pas dit que j'aimais, je t'ai dis que…Anaïs Nin en écrivait aussi des petites histoires comme ça.
- Elle écrivait son journal Anaïs… J'écris pas mon journal du tout !
- On arrive c'est là, l'auvent blanc
- T'as qu'à te cacher derrière le parapluie et tu me dis qui c'est, je veux voir ça tête.
- Commence pas mh !
Jorgue s'arrête juste avant le café, il se retourne vers moi et me regarde dans les yeux.
- Ce type veut que tu lui écrives des histoires… crues.
- Il veut publier mes histoires si ce sont des histoires crues ?
- Oui.
- Il va me payer ?
- Si ce que tu écris lui plait.
- Pourquoi tu me le dis là maintenant ?
- J'avais peur que tu ne veuilles pas le voir.
- Parfaitement je veux le voir. Il est où ? Approche, t'as qu'à rester derrière le parapluie.
- Le grand maigre avec un chapeau, il vient de s'asseoir.
- POUARGGGGGGGGGGGG ! Ce type là veut que je lui écrive des histoires crues ??? Je pourrais jamais écrire des histoires crues en imaginant que le bonhomme sous le chapeau va les lire.
- Il faudrait qu'il soit comment pour que tu puisses les écrire ?
- Pas comme le bonhomme maigre. D'ailleurs je préfère ne pas imaginer la tête des gens qui lisent mes histoires.
- Je les lis bien moi.
- Oui mais tu ne me payes pas pour écrire des histoires crues.
- Si je te le demandais ?
- Jorgue, c'est pas drôle... Et puis je n'en veux pas de ce rendez-vous.
Mon ami se détache de moi. Il avance vers la porte du café. Il plie le petit parapluie et le glisse tout mouillé sous son bras.
Je reviens vers Port-Royal. Devant la Closerie j'hésite à peine avant de tourner à gauche. Je longe l'institut d'art. Je passe le grand portail vert du Luxembourg. Je ne croise personne.
Mes cheveux sont mouillés. Je tire une chaise sous un arbre. Je passe ma main sur l'assise pour en chasser l'eau. Je m'assieds sur le rebord. Je lève la tête.
J'imagine que je suis transparente, que je tombe goutte à goutte sur les arbres.
mh,
A lire "Paris est une fête" Ernest Hemingway.
Merci !
L'autruche.
mh,
- Malie, je suis passée à côté de ma destinée
- Il n’est pas si tard
- En fait, je suis une grande amoureuse
- Toi ?
- Oui, j’avais une destinée de grande amoureuse et je passe à côté je le sens.
- Ah.
- Tu vois, il faudrait juste que je me recentre… tu m’écoutes ?
- Je suis tout ouï
- Je laisse tomber le thé le chocolat, les livres, les arbres, les babioles, la pluie, le soleil, la musique, le rythme, danser…Tout ça quoi.
- Oui.
- Oui, je te dis puisqu’il faut que…
-…tu te recentres c’est entendu.
- Ce qui va me donner le plus de mal c’est la danse et les arbres
- Grande amoureuse des arbres t’avais pourtant un destin unique.
- C’est pas une question de botanique. Tiens toi je suis sûre que tu n’es jamais rentrée en communication avec un arbre.
- J’ai déjà du mal avec mon chat.
Je relis Alice Miller : «Notre corps ne ment jamais ».
Les mots : "peur du châtiment", "répression des émotions fortes" me sautent à la tête.
Les livres sont comme des codes secrets.
Notre vie peut nous permettre de décrypter à chaque lecture le sens des mots qui, "presque" indépendamment d’un auteur, nous parlent.
© mh,
- Booooooooorgue !
- Ne crie pas mh.
- Bu beux b'abener le bhé ?
Jorgue farfouille dans la cuisine. Engoncée dans le canapé, je sens une migraine féroce fondre sur moi. Trêve de coquetterie, je me mouche bruyamment pour tenter de dégager mon nez et miracle, j'y parviens... J'entends l'eau bouillir.
- Jorgue, l'eau bouillie ce n'est plus de l'eau, dis-je dans un soupir de dame au camélia à Jorgue qui vient poser le petit plateau orange sur le trépied contre les livres.
- Tu vas boire ton thé, avaler tes médicaments et te taire mh ! Gronde Jorgue avec sa fausse voix en colère.
Il s'est trompé. Il a posé le mug en porcelaine avec de grosses fleurs violettes sur le plateau orange. MON mug, c'est celui avec les dessins de roses anciennes. Il vient ici tous les deux jours et il ne voit même pas ce que j'aime.
Je trempe mes lèvres dans ce que Jorgue appelle du thé.
- Berkkeupeu ! T'as mis du sucre ! Tu ne le sais pas encore que je ne prends JAMAIS de sucre !
- Tu m'ennuies mh ...
- Je suis malaaaade, et t'es même pas capable d'être un petit peu attentionné !
- mh...
- T'as pas rendez-vous avec une de tes créatures ce soir ? Tu te forces à rester ici avec moi et dans ton espèce de tête tu penses que tu serais beaucoup mieux à tripoter ta créature. A te rendre complètement ridicule devant une fille qui porte des escarpins neufs. D'ailleurs D'AILLEURS je suis sure qu'elles ne sont même pas foutues d'apprécier le foie gras que je te ramène. TES créatures
- Tu le bois ton thé ? Il est bouillant. Tu vas le renverser sur l'étole et tu vas te brûler.
- JE FAIS CE QUE JE BEUX AVEC BON BHÉ !
Durant ces quelques jours de vacances je vais vous proposer une "lettre de mh très" à la mode... SiSi ! *"Upcycler" la lmh parfaitement upcycler !!!
Bonnes journées d'été à vous.
mh,
*de upcycling, ben quoi ?
— Dis Jorge, pourquoi je ne dessinerais pas maintenant ?
Jorge, n’a pas pris de vacances. Il hante ses anciens amis. Il partage ses humeurs et sa rage de nouvel abandonné : qu’une femme, n’importe laquelle puisse le quitter ce n’était même pas concevable de son point de vue, mais que celle qu’il avait choisie, le laisse en plan pour partir voir le monde….
— Avant ou après la couture, mh ?
— Et aussi, et aussi !
— Dis-moi plutôt ce qui t’empêche de te remettre à écrire.
— Qu’est-ce que tu veux dire ? Pourquoi tu me parles comme ça ?
— Tu le sais très bien mh, c’est ce que tu sais le mieux faire. T’en as pas marre de rater des robes et des dessins de te contenter, même ton boulot… Tu te poses en « madame Michu » comme tu dis parce que c’est plus facile.
— Qu’est- ce que tu sais de ce qui est le plus facile ? Pourquoi ce serait mieux d’écrire que de rater des robes ! J’espère que ce n’est pas ce que je sais le mieux faire. Ce que je sais le mieux faire c’est… C’est m’imprégner…
(un vieux texte de saison extirpée des archives)
C'est pas bientôt fini la canicule ?
Il faut dire qu'au septième la canicule à Paris...
J'ai noué autour du ventilateur, un foulard en coton extrêmement fin, mouillé et imbibé d'huiles essentielles de citron et d'oranger. Il diffuse les effluves en même temps que son souffle, amoindri par l'étoffe.
J'ai déroulé les stores, sur la rampe du mini balcon. Un quartier de citron lime embelli et parfume la carafe d'eau, posée à-coté d'un joli verre en cristal gravé (le seul) sur la petite table orange. Je ne bouge pas beaucoup. Je travaille sur Ivanhoé. Je tire des plans sur la comète, prépare des cours pour la rentrée, écris des lignes. J'attends la nuit. Je me douche 6 fois par jour. De temps en temps je m'enduis d'huile parfumée, Ylang Ylang ou Camélia.
J'ai ressorti de mon fatras d'armoire une vieille veste chinoise en coton un peu usée et un pantalon en lin fin et tout mou. Lavés et parfumés à la lavande, ils m'habillent d'une garrigue à l'aube, fraîche de rosée. Si je ne supporte pas la veste chinoise, je boutonne une chemise militaire manche courte et stature étroite qui doit dater de l'époque où mon père était en Indochine. Est-ce vrai ? J'aime me l'imaginer.
