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Se faire belle est un rituel sérieux. L’étoffe n’est pas un simple tissu, c’est une matière de chose. C’est à cette étoffe qu’avec mon corps je donne corps. Ah, comme un simple morceau de tissu peut-il acquérir tant de vie ? Mes cheveux aujourd’hui lavés et séchés au soleil de ma terrasse, sont en soie la plus ancienne. Belle ? Pas le moins du monde, mais femme. Mon secret que tout le monde ignore, y compris mon miroir : femme.
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« La découverte du monde » Clarice Lispector
cité par mh,
De l'hypnose à l'aromathérapie en passant par la causerie avec les arbres, mes marottes furent assez diversifiées. Elles faiblissent néanmoins avec le temps et c'est tant mieux.
Lorsque j'aborde une nouvelle : « marotte », celle-ci m'obsède, jusqu'à ce que j'ai l'impression de la maîtriser.
Le syndrome « madame Michue » m'ayant gagné depuis la naissance de la ninette, la couture laisse juste une petite part de mon cerveau disponible pour d'autres activités.
Je n'avais cependant pas imaginé une seconde que coudre allait me rapprocher de la géométrie, et parfois même de la chimie... !
Dieu ! Pas de salamalecs entre nous : veux-tu répondre à quelques questions simples :
Pourquoi t'as escamoté le printemps ?
Quant-est-ce que tu me fais gagner au loto ?
Je ne te pose pas la question du bonheur de l'humanité, on s'est bien rendu compte l'humanité et moi, que cela te dépasse.
T'as pensé quoi là ? Tu ne peux rien faire si je ne joue pas ? Raisons futiles et peu dignes de ta supposée grandeur. Tu peux m'inciter à jouer juste le jour ou tu te décides ENFIN, à me laisser gagner ! On n'a pas de temps à perdre toi et moi. Surtout moi, puisque t'es chiche d'immortalité.
Tu ne me réponds pas, t'es fâché ? Arrête un peu Dieu ! Tu sais bien que je ne suis pas une mauvaise. Ne me dis pas que c'est difficile pour ta haute divinité de me souffler six petits numéros dans l'ordre.
Réfléchis, le hasard pourrait tomber sur un horrible bonhomme qui bat sa femme, sur un financier véreux, ou pire un italien gominé hypnotiseur télévisuel. Et plop me voilà PLoOpP mh pleine de grâce.
.....
- Ils sont censés avoir le même cerveau non ?
- Qui ça mh ?
- Les hommes.
- Tu as des problèmes avec ton mec ?
- Je crois que je suis vouée à ce truc : avoir un problème avec les mecs… Pourtant, il y a des études scientifiques qui prouvent que les cerveaux des hommes et des femmes sont exactement semblables.
- Ah bon ? Aucun de ceux avec qui j’ai vécu alors. Mais ce n'est pas bon les généralités.
- Si. Faisons des généralités. Cela me rassure les généralités !
- Je ne suis pas au courant des dernières avancées scientifiques mais je n’ai vraiment jamais pensé qu’un homme c’était foutu pareil qu’une femme, dit Malie en tenant sa tasse à café bien serrée dans une main.
Pourtant il fait moins froid qu’hier, et la terrasse est chauffée.
- Orlyouest dirait qu’un homme c’est juste une femme avec une queue.
Je pensais à quelqu'un.
Je me demandais, en comparaison, si j'étais : « fiable ».
Si la fiabilité c'est, de ne pas perdre la mémoire.
Il y a des gens comme ça qui oublie...
Je me demande aussi, où se construit la fiabilité.
Si je pouvais y lire le manque d'attention à l'autre.
Si j'étais capable d'y voir autre chose que la réussite de ma vieille stratégie d'invisibilité.
mh,
Depuis que j'ai une enfant je me sens plus faible.
Je dépends de son bonheur.
Je me tiens à carreau pour ne pas tout gâcher.
Un enfant, c'est comme un piège ?
Merveilleux ?
mh,
![novembre_2009 040 [Résolution de l'écran].JPG](http://www.lalettredemh.com/media/01/02/866365851.JPG)
La ninette m'a réveillée en sursaut, me mettant un doigt dans l'oreille.
Lui ai préparé son petit-déjeuner et l'ai posée, véritable mère indigne devant les « zouzous ». J'étais partie pour retourner me coucher (7 h 30 quand même), mais non finalement. Me suis installée devant mon pc, histoire de voir les nouvelles du monde.
Pas forcément une bonne idée.
Pour le reste de la journée, j'ai prévu une sortie au Louvre : la ninette ayant fait un caprice la semaine dernière en hurlant devant le monumental édifice : « mamaaaaaaaaaaaaaaaannnn je veux voir les mooooooooomieees » !
Les quelques touristes me regardaient curieusement : ma fille de 4 ans presque 5 avait envie d'aller voir des morts et des cercueils, c'est tout de même bien spécifique.
De l'école de la ninette, on voit les murs de la santé.
Certes, ce n'est pas comparable.
Parfois, je me pose la question.
Je regrette la liberté de la « mh » d'avant.
Je me demande combien de temps je tiendrais.
S'il faut que je tienne.
S'il n'est pas mieux que je tienne.
Peut-être un jour, je ne verrais même plus les murs.
mh,
- Arrête mh, il y en a assez !
- Non il n'y en a jamais assez.
- Je ne le mangerais pas ton poulet. Je n'ai jamais vu qu'on mettait tant d'ail dans ces pauvres bêtes !
- Écoute Jorgue on ne s'embrassera pas sur la bouche avant le millénaire prochain. Qu'est-ce qu'on risque ?
Jorgue secoue la tête et lève les yeux au ciel. Il est vêtu d'un vieux jean un peu lâche et d'un gros pull bleu marine qui bouloche. Sur lui, c'est un ensemble plutôt réussi, surtout que, pas rasé, il porte un air d'avoir garé son bateau devant l'immeuble, juste pour éplucher la tonne d'ail que je fourre dans le poulet.
- Je ne comprendrais jamais rien aux femmes, lâche Jorgue le petit couteau pointu à la main.
Je vais faire revenir les patates dans la graisse de confit et je mettrais de l'ail dans les patates. Un grand-bonhomme dans ma minuscule cuisine, me transformera toujours en succédané de cuisinière.
- Tu as un rendez-vous cet après-midi ?
- Oui... Non.
Il y a aussi le gâteau au chocolat, qu'il n'a pas vu.
- Tu rêves ?
- Non je réfléchis.
- J'aimerais te poser quelques questions sur les femmes. Tu es dans la place toi.