Il était une fois... c'est comme ça que commencent toutes les histoires, il était une fois.

À moi histoires non écrites ! À moi non dit ! À moi silence !

Je suis aphone. Peut-être n'ai-je plus à dire. Sauvetage.

Que vais-je dire, que dois-je dire ?

Je suis donc une contemplative.  Au revoir les mots, je suis entrain de vous perdre. J'ai comme une absence.

Je parlais de l'absence du manque de cet enfant que je n'avais pas et aujourd'hui, l'insidieux manque des mots se fait sentir.

Jamais content, nous sommes...

Jamais.

Maintenant à quoi je joue avec des fils et des aiguilles ?

Un autre langage, une langue moins difficile, une langue plus appropriée à l'état dans lequel je me suis mise. Pauvre pauvresse au lieu d'ajouter, je soustrais.

Cette sorte de prison...

Ou un piège ? Un piège de femme. C'est ça ?

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De l'hypnose à l'aromathérapie en passant par la causerie avec les arbres, mes marottes furent assez diversifiées. Elles faiblissent néanmoins avec le temps et c'est tant mieux.

Lorsque j'aborde une nouvelle : « marotte », celle-ci m'obsède, jusqu'à ce que j'ai l'impression de la maîtriser.

Le syndrome « madame Michue » m'ayant gagné depuis la naissance de la ninette, la couture laisse juste une petite part de mon cerveau disponible pour d'autres activités.

Je n'avais cependant pas imaginé une seconde que coudre allait me rapprocher de la géométrie, et parfois même de la chimie... !

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Dieu ! Pas de salamalecs entre nous : veux-tu répondre à quelques questions simples :
Pourquoi t'as escamoté le printemps ?
Quant-est-ce que tu me fais gagner au loto ?

Je ne te pose pas la question du bonheur de l'humanité, on s'est bien rendu compte l'humanité et moi, que cela te dépasse.

T'as pensé quoi là ? Tu ne peux rien faire si je ne joue pas ? Raisons futiles et peu dignes de ta supposée grandeur. Tu peux m'inciter à jouer juste le jour ou tu te décides ENFIN, à me laisser gagner ! On n'a pas de temps à perdre toi et moi. Surtout moi, puisque t'es chiche d'immortalité.

Tu ne me réponds pas, t'es fâché ? Arrête un peu Dieu ! Tu sais bien que je ne suis pas une mauvaise. Ne me dis pas que c'est difficile pour ta haute divinité de me souffler six petits numéros dans l'ordre.

Réfléchis, le hasard pourrait tomber sur un horrible bonhomme qui bat sa femme, sur un financier véreux, ou pire un italien gominé hypnotiseur télévisuel. Et plop me voilà PLoOpP mh pleine de grâce.

.....

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-    Ils sont censés avoir le même cerveau non ?
-    Qui ça mh ?
-    Les hommes.
-    Tu as des problèmes avec ton mec ?
-    Je crois que je suis vouée à ce truc : avoir un problème avec les mecs… Pourtant, il y a des études scientifiques qui prouvent que les cerveaux des hommes et des femmes sont exactement semblables.
-    Ah bon ? Aucun de ceux avec qui j’ai vécu alors. Mais ce n'est pas bon les généralités.
-    Si. Faisons des généralités. Cela me rassure les généralités !
-    Je ne suis pas au courant des dernières avancées scientifiques mais je n’ai vraiment jamais pensé qu’un homme c’était foutu pareil qu’une femme, dit Malie en tenant sa tasse à café bien serrée dans une main.
Pourtant il fait moins froid qu’hier, et la terrasse est chauffée.
-    Orlyouest dirait qu’un homme c’est juste une femme avec une queue.

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La ninette m'a réveillée en sursaut, me mettant un doigt dans l'oreille.

Lui ai préparé son petit-déjeuner et l'ai posée, véritable mère indigne devant les « zouzous ». J'étais partie pour retourner me coucher (7 h 30 quand même), mais non finalement. Me suis installée devant mon pc, histoire de voir les nouvelles du monde.

Pas forcément une bonne idée.

Pour le reste de la journée, j'ai prévu une sortie au Louvre : la ninette ayant fait un caprice la semaine dernière en hurlant devant le monumental édifice : « mamaaaaaaaaaaaaaaaannnn je veux voir les mooooooooomieees » !

Les quelques touristes me regardaient curieusement : ma fille de 4 ans presque 5 avait envie d'aller voir des morts et des cercueils, c'est tout de même bien spécifique.

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